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Era de una mujer violeta,
parte de ella morada volvía,
enfurecida gracias al cielo,
su silencioso cochero, no reprendía,
El color fué lo de menos,
alboroto y algarabía,
la mujer tan impaciente,
señales al tiempo, exigía,
Pero el cochero, inoportuno,
por el barro, pues, marchaba,
su carreta, sus ropajes,
no por mucho resistían,
La mujer hecha en violeta,
bajo gris manto del día,
su vestido, barro hacia el centro,
su vestido y capelina,
Manchados de barro los oriundos,
manchadas de barro, y afligidas,
mujeres al borde, en la acera,
y el barro no redimía,
Ya en casa, tomaba un baño,
en su baño azúl, yo veía,
pues la he venido buscando,
silencio y mujer en violeta,
Dejó caer su ropaje,
jabón, sales, oprimida,
vergonzosa de su pelo,
quizá de su justa apatía,
Preferí no continuar viendo,
era mejor presentarme,
"soy el hijo del cochero,
disculpe, me entrometía."
Leandro Tomasoni.-*
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*no interfieras mientras miro al sol*